Que parece eterno el tiempo...
26 de febrero de 2009
23 de febrero de 2009
Mercado indie
Según me ha pasado, todo bar, antro o burlesque que he pisado, tiene una canción con que se le recuerda.
Pues al Milán le tocó una super rola, que con trago en mano (del cuál medio vaso quedaba en el piso por mi euforia), nos hace la noche y ya es parte del repertorio:
Me agrada la actitud de Beth Ditto como frontgirl y me encanta el ruido que producen: una batería, un bajo y una voz perfecta para rockear.
Si les gustó, clikeen y disfruten de este punketo grupo que es de mis favoritos:
Mercado indie
Por alguna extraña razón, mis oídos deleitaron muchas novedades musicales; algunas de ellas son nuevas otras, no tanto.
En este post:
En este post:
Simplemente, no puedo dejar de cantar esta rola:
El video y la imagen de este grupo sueco, transporta a ese rock - punk - hardcore que a principios de milenio, explotó con gran fuerza. Rock listo para cantar y bailar sin importar que los pies no tengan experiencia en las pistas de baile.
Escúchenlos y formen su opinión.
Suenan a: Franz Ferdinand y The Rapture.
Site: Mando Diao
19 de febrero de 2009
Señales de humo.
-¿No quieres invitarme un trago?
-No
-¿Quieres saber mi nombre?
-No
-¿Quieres que te haga compañía o no?
-No
Ahí iba la cuarta de la noche, la pelirroja de la barra, a la cual ignoré desde un principio pero era la más linda en apariencia, aunque su voz era nasal, tan insoportable que a la primera pregunta, la quise correr.
Yo sólo quería tomar en paz mi trago, mi whisky en las rocas. El que llevaba un largo rato en mi mano, mientras yo miraba a la nada. No había sido un día bueno… nada bueno, hasta que acabé aquí, en un bar donde abundan esos escuincles que se emborrachan con cerveza barata. Uno puede deducir en un bar quien lleva dinero en la bolsa: por el trago; los más pudientes y a decir de las mujeres, los que valen la pena, son los que traen una copa en la mano; si es un jaibol, sólo tomará de una a dos, eso significa: dinero limitado; copa coctelera: con dinero suficiente para pasarla bien; vaso old fashion: trae buena cantidad de dinero, incluso como para invitar un par de tragos; los martinies los consideran algo fuera de moda para un hombre, lucen mejor en una mujer, porque su mano se ve tan estética, tan fina, que llega al punto enfermo de que si un hombre trae uno queriendo parecer James Bond, inmediatamente es considerado gay. Al último, vienen los que traen cerveza; esos sólo obtendrán un teléfono erróneo, sólo es por esa noche… a menos que sea una cerveza de lujo.
Así funciona el mundo, las mujeres son igual… todo mundo manda señales que sólo captan los que las quieren captar: mirada insistente pero casual, roce de mano con el cabello, risa en voz alta, sonrisa coqueta y una que otra mirada furtiva, es naturalmente un coqueteo; lo sé porque toda la noche lo he visto, una tras otra. Lo malo, es que su naturaleza les busca siempre a fijarse en el peor de los prospectos. Su selección hormonal va más encaminada a los hombres con personalidad difícil; los tímidos, los callados, los pretenciosos siempre son relegados; buscan el toque salvaje y aventurero para poder adoptar el papel de inocentes y actuar como las indefensas y con eso elevar nuestro ego.
Se ven inocentes pero en el fondo, aplican muchos trucos para provocar que actuemos según su gusto… son tremendamente crueles, saben dar golpes muy bajos sin previo aviso. Últimamente, prefiero enfrentarme a una turba de hombres enojados que a una mujer, nunca se sabe dónde, cómo y cuál será su golpe.
Un beso, una mirada, una palabra basta para aniquilar. Por eso prefiero los golpes, porque esos se ven a simple vista, dejan marcas visibles, sabes donde fue el golpe; sabes cuando sanó, cuando desapareció la herida.
El whisky me gusta, sabe fuerte, deja un aroma por la garganta que lejos de molestar, te calienta conforme baja por el esófago. Pareciera que la describiera, tal cual pasa con ella. Por eso precisamente, caí en este lugar. En otra circunstancia, me habría comido más de una boca urgida, de manosear cuerpos de una sola noche. Pero no es así. Todo me ha cambiado.
Maldita la hora en que la vi, en que la seguí, en que la acorralé y la besé sin permiso, en que sentí su mano en mi entrepierna y me endurecí; sólo me bastó mirarla a los ojos para ya no dejarla esa y las demás noches.
No es mi estilo ser fiel, no creo que lo sea; pero por hoy, me haré el desentendido, no lo he probado antes. No es que me agrade, no es que me incomode, sólo que no me reconozco así, tan decidido a hacerlo aunque sea por hoy.
¿Será que es una prueba que ella me puso? Porque no me di cuenta en qué momento ocurrió o de cómo me vino a la mente hacerlo, no recuerdo si fue una apuesta, una orden o una petición. A veces siento que me hace actuar como ella quiere, lo peor es que no pongo resistencia ni sé cómo lo hace o en qué momento accedo, es el enemigo a vencer.
Ya casi cierran, mi vaso está tibio, hay poca gente, hay pocos borrachos que sacar a patadas. La pelirroja limpia la barra mirándome con cierto desdén, puedo olfatear su disgusto e indiferencia dura y áspera hacia mí. Me mira de reojo con desprecio, ninguna mujer tolera el desprecio, la indiferencia y no lo oculta. He mirado sus pechos unas veces, pero no puedo sentir más allá que simple curiosidad para admitir que tiene bonitas tetas, pero no más.
Me tomó el último trago y me largo, hace frío pero tengo calor. La pelirroja sale detrás de mí casi corriendo. Me vigila y en su ademán de indiferencia aún me desprecia, aún me humilla en su mente y actúa de modo concienzudo, a tal grado que me hace detenerme y voltear.
-Casi lo logras
-Te gané esta vez
-Casi
-No te creo, te vi cuando las otras chicas se acercaron
-Sólo ponía atención
-Estas pruebas son estúpidas
-Entonces, ¿Por qué las aceptas?
Ni me molesto en contestarle, porque sé que sabe la respuesta.
-No
-¿Quieres saber mi nombre?
-No
-¿Quieres que te haga compañía o no?
-No
Ahí iba la cuarta de la noche, la pelirroja de la barra, a la cual ignoré desde un principio pero era la más linda en apariencia, aunque su voz era nasal, tan insoportable que a la primera pregunta, la quise correr.
Yo sólo quería tomar en paz mi trago, mi whisky en las rocas. El que llevaba un largo rato en mi mano, mientras yo miraba a la nada. No había sido un día bueno… nada bueno, hasta que acabé aquí, en un bar donde abundan esos escuincles que se emborrachan con cerveza barata. Uno puede deducir en un bar quien lleva dinero en la bolsa: por el trago; los más pudientes y a decir de las mujeres, los que valen la pena, son los que traen una copa en la mano; si es un jaibol, sólo tomará de una a dos, eso significa: dinero limitado; copa coctelera: con dinero suficiente para pasarla bien; vaso old fashion: trae buena cantidad de dinero, incluso como para invitar un par de tragos; los martinies los consideran algo fuera de moda para un hombre, lucen mejor en una mujer, porque su mano se ve tan estética, tan fina, que llega al punto enfermo de que si un hombre trae uno queriendo parecer James Bond, inmediatamente es considerado gay. Al último, vienen los que traen cerveza; esos sólo obtendrán un teléfono erróneo, sólo es por esa noche… a menos que sea una cerveza de lujo.
Así funciona el mundo, las mujeres son igual… todo mundo manda señales que sólo captan los que las quieren captar: mirada insistente pero casual, roce de mano con el cabello, risa en voz alta, sonrisa coqueta y una que otra mirada furtiva, es naturalmente un coqueteo; lo sé porque toda la noche lo he visto, una tras otra. Lo malo, es que su naturaleza les busca siempre a fijarse en el peor de los prospectos. Su selección hormonal va más encaminada a los hombres con personalidad difícil; los tímidos, los callados, los pretenciosos siempre son relegados; buscan el toque salvaje y aventurero para poder adoptar el papel de inocentes y actuar como las indefensas y con eso elevar nuestro ego.
Se ven inocentes pero en el fondo, aplican muchos trucos para provocar que actuemos según su gusto… son tremendamente crueles, saben dar golpes muy bajos sin previo aviso. Últimamente, prefiero enfrentarme a una turba de hombres enojados que a una mujer, nunca se sabe dónde, cómo y cuál será su golpe.
Un beso, una mirada, una palabra basta para aniquilar. Por eso prefiero los golpes, porque esos se ven a simple vista, dejan marcas visibles, sabes donde fue el golpe; sabes cuando sanó, cuando desapareció la herida.
El whisky me gusta, sabe fuerte, deja un aroma por la garganta que lejos de molestar, te calienta conforme baja por el esófago. Pareciera que la describiera, tal cual pasa con ella. Por eso precisamente, caí en este lugar. En otra circunstancia, me habría comido más de una boca urgida, de manosear cuerpos de una sola noche. Pero no es así. Todo me ha cambiado.
Maldita la hora en que la vi, en que la seguí, en que la acorralé y la besé sin permiso, en que sentí su mano en mi entrepierna y me endurecí; sólo me bastó mirarla a los ojos para ya no dejarla esa y las demás noches.
No es mi estilo ser fiel, no creo que lo sea; pero por hoy, me haré el desentendido, no lo he probado antes. No es que me agrade, no es que me incomode, sólo que no me reconozco así, tan decidido a hacerlo aunque sea por hoy.
¿Será que es una prueba que ella me puso? Porque no me di cuenta en qué momento ocurrió o de cómo me vino a la mente hacerlo, no recuerdo si fue una apuesta, una orden o una petición. A veces siento que me hace actuar como ella quiere, lo peor es que no pongo resistencia ni sé cómo lo hace o en qué momento accedo, es el enemigo a vencer.
Ya casi cierran, mi vaso está tibio, hay poca gente, hay pocos borrachos que sacar a patadas. La pelirroja limpia la barra mirándome con cierto desdén, puedo olfatear su disgusto e indiferencia dura y áspera hacia mí. Me mira de reojo con desprecio, ninguna mujer tolera el desprecio, la indiferencia y no lo oculta. He mirado sus pechos unas veces, pero no puedo sentir más allá que simple curiosidad para admitir que tiene bonitas tetas, pero no más.
Me tomó el último trago y me largo, hace frío pero tengo calor. La pelirroja sale detrás de mí casi corriendo. Me vigila y en su ademán de indiferencia aún me desprecia, aún me humilla en su mente y actúa de modo concienzudo, a tal grado que me hace detenerme y voltear.
-Casi lo logras
-Te gané esta vez
-Casi
-No te creo, te vi cuando las otras chicas se acercaron
-Sólo ponía atención
-Estas pruebas son estúpidas
-Entonces, ¿Por qué las aceptas?
Ni me molesto en contestarle, porque sé que sabe la respuesta.
15 de febrero de 2009
Mercado indie.
Hoy ando en un estado raro (más que de costumbre); por lo general, tomó mi rockola personal y me armo mi propio tracklist (el blog donde me explayo al incluir música), todo iba bien hasta que noté que ciertos posts ya no pueden escucharse, motivación para investigar que rayos pasaba...
Resulta que, al parecer (y perecer) las compañías discográficas grandes están poniendo de moda las cintillas de "desactivar inserción por solicitud", más o menos esa es la leyenda que muchos tracks en Tutubo están portando (cual tendencia fashionista), algunos críticos han declarado que es una estrategia para ya no piratear música por la web (¿?), tal cual manejando la situación de comercialización legal o ilegal de música, se verá redituado a un plazo de 3 años, como el regreso del negocio musical.
Yo, simplemente me reí de tal 'estrategia mercadológica', ya que ahora resulta que los cibernautas somos una bola de amantes bandidos de la música y buscamos aniquilarla a cuanto nos sea posible.
Me basta con decir que, si el negocio de la música se encuentra cómo está, es enteramente la culpa de dichas discográficas que saturaron el mercado con la porquería de música que hasta hace unos años se daban el lujo de vendernos a precios exagerados, con productos plásticos (en todos los géneros musicales) que al llegar al segundo o tercer track, concluíamos que habíamos malgastado nuestro dinero y nos arrepentíamos de comprar cds.
Aquí los beneficiados eran por completos aquellos 'piratas visionarios' que optaron por no pelearse con la tecnología, sino todo lo contrario; se aliaron con ella, la explotaron y la innovan constantemente, formando con tremenda rapidez esos artilugios que considero de culto (por la inmensa variedad y propuesta): los mp3.
Donde, en lugar de ofrecer 13, 15 o 20 tracks (en los más sofisticados); ofrecen una variedad de hasta 300 tracks por escoger. En un principio, este recurso sólo era explotable para Pc's y Mac's, que sólo se valían de un reproductor de música para adueñarse de la música que habían adquirido a módicos precios. Los consumidores, pagaban por el éxito radial, por la canción que escucharon en una fiesta y no le interesaba saber más del artista, se ahorraban del arte anexo porque en realidad, jamás le interesó.
Poco a poco, las tiendas de discos eran menos asiduas en una salida, el comprar un disco pasaba de ser una necesidad a un lujo, o simplemente, no valía la pena comprar todo un disco completo por una canción, la de moda, la que se oía en la radio, la del bailecito, la del video, la que sólo se te pega en la cabeza un rato y es fácil desechar; lo mismo pasaba con las 'grandiosas propuestas' que estas discográficas querían colocar a como diera lugar.
Resulta que, al parecer (y perecer) las compañías discográficas grandes están poniendo de moda las cintillas de "desactivar inserción por solicitud", más o menos esa es la leyenda que muchos tracks en Tutubo están portando (cual tendencia fashionista), algunos críticos han declarado que es una estrategia para ya no piratear música por la web (¿?), tal cual manejando la situación de comercialización legal o ilegal de música, se verá redituado a un plazo de 3 años, como el regreso del negocio musical.
Yo, simplemente me reí de tal 'estrategia mercadológica', ya que ahora resulta que los cibernautas somos una bola de amantes bandidos de la música y buscamos aniquilarla a cuanto nos sea posible.
Me basta con decir que, si el negocio de la música se encuentra cómo está, es enteramente la culpa de dichas discográficas que saturaron el mercado con la porquería de música que hasta hace unos años se daban el lujo de vendernos a precios exagerados, con productos plásticos (en todos los géneros musicales) que al llegar al segundo o tercer track, concluíamos que habíamos malgastado nuestro dinero y nos arrepentíamos de comprar cds.
Aquí los beneficiados eran por completos aquellos 'piratas visionarios' que optaron por no pelearse con la tecnología, sino todo lo contrario; se aliaron con ella, la explotaron y la innovan constantemente, formando con tremenda rapidez esos artilugios que considero de culto (por la inmensa variedad y propuesta): los mp3.
Donde, en lugar de ofrecer 13, 15 o 20 tracks (en los más sofisticados); ofrecen una variedad de hasta 300 tracks por escoger. En un principio, este recurso sólo era explotable para Pc's y Mac's, que sólo se valían de un reproductor de música para adueñarse de la música que habían adquirido a módicos precios. Los consumidores, pagaban por el éxito radial, por la canción que escucharon en una fiesta y no le interesaba saber más del artista, se ahorraban del arte anexo porque en realidad, jamás le interesó.
Poco a poco, las tiendas de discos eran menos asiduas en una salida, el comprar un disco pasaba de ser una necesidad a un lujo, o simplemente, no valía la pena comprar todo un disco completo por una canción, la de moda, la que se oía en la radio, la del bailecito, la del video, la que sólo se te pega en la cabeza un rato y es fácil desechar; lo mismo pasaba con las 'grandiosas propuestas' que estas discográficas querían colocar a como diera lugar.
El rito de buscar música se volvía una práctica decepcionante.
Lamento decirles que hoy, el público les está cobrando la factura. Satanizaron a la tecnología, la masacraron y a estas fechas, pocos serán los usuarios, que no han bajado su canción favorita de la web, conocieron artistas que cumplen con sus propios requisitos musicales y desecharon su 'basura plástica comercial'; a eso le llamo: karma.
Al parecer, en enero del 2009, las leyes que antes no alcazaban a proteger 'sus intereses' fueron modificadas a tal grado que ahora es posible, mediante recursos legales parecidos a una difamación o daños a la moral (es decir, recursos que más bien competen a la jurisprudencia de los afectado$) es posible presentar el argumento de Copyright para proteger todo aquel material del cuál se adueña la discográfica como material del intelecto auspiciado por el patrón; lo que equivale a decir, que los ejecutivos de 'X' compañía discográfica multinacional, se la pasó ensayando, grabando pistas y ejecutando la canción en vivo y a todo color.
Un ejemplo de todo lo contrario (y por lo cuál, son los artistas que argumentan por otra clase de promoción para su material) es el presentado por el grupo: The Strokes, quienes son dueños de todo su repertorio musical y las discográficas tienen que pagar los derechos correspondientes a la comercialización resultante, sin violar los derechos de autoría del artista, el cual a última instancia 'decide' si su material es distribuído de tal o cual manera, si se reproduce en su totalidad o parcialmente, si forma parte de campañas o soundtracks, si se presta la grabación para compilaciones, entre otros.
Es un secreto a voces que por cada disco que se venda, el artista sólo recibe el 10% total del costo del mismo (si le va bien, podría ser menos); es decir, si un cd cuesta $150 pesos en promedio, el artista sólo recibirá $15 pesos, por su trabajo. El resto queda entre compañía discográfica y la compañía que distribuye (osease, costo de aparador).
Lo que realmente mantiene al artista son las presentaciones, conciertos, tocadas privadas, colaboraciones que pueda hacer, porque es dinero que le llega directamente; las promociones por lo general, se hacen por bajos costos o de a gratis.
De ahí que Myspace, Youtube, Facebook y demás redes sociales son invadidas por artistas para darse a conocer, promocionar el material que producen y promocionarse ellos mismos, buscando siempre formar una base de fans que les soporten el éxito de boca en boca.
Ahora resulta que son las compañías discográficas quienes buscan emboscar este medio/puente que el artista ha logrado crear con el público, sancionando la libre distribución de la música y los videos; no dudo que habrá personas que quieran lucrar con este medio y bajen música para venderla sin pagar impuestos, pero la gran mayoría, tenemos un vínculo que nos facilita escuchar música que incluso no ha llegado a nuestro país, que no escuchamos en la radio por no representar un 'éxito comercial' y están bloqueando su acceso indiscriminadamente.
Este movimiento es apoyado por artistas que ya no necesitan de medios posibles para darse a conocer (según, 'sus intereses' se ven afectado$$$), pero que será de aquéllos que ven en la tecnología, un recurso harto viable para dar a conocerse en todo el mundo.
Y uno de los motivos por los cuales me place en presentarles el apartado de Mercado indie, es precisamente para retroalimentarnos con las nuevas propuestas que musicalmente surgen en todas las latitudes del globo terráqueo.
Así que, presentada esta protesta/denuncia/llamada, puedan formarse su propia opinión y exijan el valor de su dinero y gustos, en estos tiempos difíciles de crisis.
Lamento decirles que hoy, el público les está cobrando la factura. Satanizaron a la tecnología, la masacraron y a estas fechas, pocos serán los usuarios, que no han bajado su canción favorita de la web, conocieron artistas que cumplen con sus propios requisitos musicales y desecharon su 'basura plástica comercial'; a eso le llamo: karma.
Al parecer, en enero del 2009, las leyes que antes no alcazaban a proteger 'sus intereses' fueron modificadas a tal grado que ahora es posible, mediante recursos legales parecidos a una difamación o daños a la moral (es decir, recursos que más bien competen a la jurisprudencia de los afectado$) es posible presentar el argumento de Copyright para proteger todo aquel material del cuál se adueña la discográfica como material del intelecto auspiciado por el patrón; lo que equivale a decir, que los ejecutivos de 'X' compañía discográfica multinacional, se la pasó ensayando, grabando pistas y ejecutando la canción en vivo y a todo color.
Un ejemplo de todo lo contrario (y por lo cuál, son los artistas que argumentan por otra clase de promoción para su material) es el presentado por el grupo: The Strokes, quienes son dueños de todo su repertorio musical y las discográficas tienen que pagar los derechos correspondientes a la comercialización resultante, sin violar los derechos de autoría del artista, el cual a última instancia 'decide' si su material es distribuído de tal o cual manera, si se reproduce en su totalidad o parcialmente, si forma parte de campañas o soundtracks, si se presta la grabación para compilaciones, entre otros.
Es un secreto a voces que por cada disco que se venda, el artista sólo recibe el 10% total del costo del mismo (si le va bien, podría ser menos); es decir, si un cd cuesta $150 pesos en promedio, el artista sólo recibirá $15 pesos, por su trabajo. El resto queda entre compañía discográfica y la compañía que distribuye (osease, costo de aparador).
Lo que realmente mantiene al artista son las presentaciones, conciertos, tocadas privadas, colaboraciones que pueda hacer, porque es dinero que le llega directamente; las promociones por lo general, se hacen por bajos costos o de a gratis.
De ahí que Myspace, Youtube, Facebook y demás redes sociales son invadidas por artistas para darse a conocer, promocionar el material que producen y promocionarse ellos mismos, buscando siempre formar una base de fans que les soporten el éxito de boca en boca.
Ahora resulta que son las compañías discográficas quienes buscan emboscar este medio/puente que el artista ha logrado crear con el público, sancionando la libre distribución de la música y los videos; no dudo que habrá personas que quieran lucrar con este medio y bajen música para venderla sin pagar impuestos, pero la gran mayoría, tenemos un vínculo que nos facilita escuchar música que incluso no ha llegado a nuestro país, que no escuchamos en la radio por no representar un 'éxito comercial' y están bloqueando su acceso indiscriminadamente.
Este movimiento es apoyado por artistas que ya no necesitan de medios posibles para darse a conocer (según, 'sus intereses' se ven afectado$$$), pero que será de aquéllos que ven en la tecnología, un recurso harto viable para dar a conocerse en todo el mundo.
Y uno de los motivos por los cuales me place en presentarles el apartado de Mercado indie, es precisamente para retroalimentarnos con las nuevas propuestas que musicalmente surgen en todas las latitudes del globo terráqueo.
Así que, presentada esta protesta/denuncia/llamada, puedan formarse su propia opinión y exijan el valor de su dinero y gustos, en estos tiempos difíciles de crisis.
El punto de no retorno...
Pensamos que algunas cosas con eternas... pero no.
Y de alguna forma, debe entenderse.
Waitin' for the sun.
Diez razones para recordar este 13 de febrero:
10º Escuchar "Love is a bitch" en vivo
9º Recordar el porque me hicé adicta a "Rompecabezas"
8º "Gracias por este momento, tan espectacular"
7º Manzarek: "From Los Angeles, California.... THE DOORS!!!"
6º "Love me two times"
5º Fue el último (al parecer) concierto que sobrevivientes de la leyenda, vendrían a México a tocar (INTEGRANTES ORIGINALES!!!), dejando atrás aquella leyenda urbana del concierto en el desaparecido (y masacrado) Toreo de Cuatro Caminos del cuál existió y nadie fue testigo (existe una teoría que prueba que si existió)
4º "Touch me"
3º Pensando con cabeza fría: fue el vínculo más cercano que se pudo tener con el Rey Lagarto mítico... aunque él estuviera en alguna otra parte
2º Entre un amanecer de luna menguante y un añejo momento que se pactó mágico, "Riders on the storm" sonó potente, mítica y con un coro monumental
1º "Girl, we couldn't get much higher... come on baby LIGHT MY FIRE"
(instrumentada por el autor original, no era un grupo de covers, el espíritu estaba ahí...)
Sólo faltó un asistente.
10 de febrero de 2009
Síndrome de Julieta desatada.
El mundo cambia.
Todo debe evolucionar para seguir vivo. Mi relación ante la sociedad ha cambiado, ahora le escupo de vez en cuando, la reto, la quebranto y humillo con singular placer.
Odio ser la princesita modosa que no sabe hacer frente a la vida, pensar en los demás antes de mí, sentarme erguida y soportar la perfección que todos quieren ver en mí. Adoro usar pantalones y zapatos cómodos, comer con las manos y beber cerveza. No bañarme si no me da la gana (si los franceses lo hacen, por qué yo no?), quedarme hasta tarde en la cama, solicitar servicio a domicilio, rascarme las tetas si me da comezón; comer lo que quiera cuando se me antoje, anteponer mi placer ante la sumisión, disfrutar del sexo si me da la gana.
He tenido que soportar que otros decidan por mí, lo que haré de mi vida y ha quienes amar. Ahora ejerceré mi libertad!
Así que no me dejas otra opción, querido príncipe azul, que pedirte que nos demos un break; que salgamos con otras personas... no eres tú, soy yo; tengo que poner en orden mi vida, estoy confundida, no te merezco... (snif snif).
El problema no es tu Shelby plateado, tu depa en Ibiza, los viajes, tu galantería bizarra, tu corona heredada, las múltiples fiestas VIP... no!
Pero, con cada día que pasa, me doy cuenta que no soy esa nena que busca un príncipe perfecto, ni ideal... simplemente el idóneo.
¿Qué no tienes ni idea?
No te culpo, mis amigas y yo hicimos un concilio ultra mega secreto y coincido en varios puntos que podrías considerar:
1º Un chico cocinando es una delicia (aunque sean sólo sopas instantáneas)
2º Un chico creativo, suele despertar muy bajas pasiones (pero muy bajas!!!)
3º Con sentido del humor, la risa es contagiosa y muy sexy
4º Que nos haga bailar de gusto... (y más de una manera)
5º Ni siquiera tiene que ser guapo, sólo que nos seduzca con estilo
6º No siempre ser perfecto, pero si adorable
7º Y si viene todo junto, qué mejor!!!
¿Lo ves Romeo? No es tan difícil ser el idóneo, sólo basta que quieras serlo. Pero aún podemos ser amigos!!! :)
Atentamente
Tu (ahora amiga) Julieta.
Nota al margen:
Si lo que desean es ser inolvidable en estas fechas, nada como tronar a su enamorad@; les aseguro la inmortalidad.
El valentin de San Marketing. (o de cómo damos por hecho muchas cosas)
Platicaba en días pasados con un amigo de hace muchos años sobre todo ese asunto del amor, las dejadas, las corneadas, los insultos, los olvidos y la indiferencia.
A primera vista, pareciera que no hablábamos de algo interesante, pero debo reconocer que él tiene el toque para darle magia al asunto y en algún momento pegarte un tiro al entender que las conclusiones son muy profundas, dolorosas o ciertas.
Resúltase ser que en mi vida (recalcado) he pasado un San Valentín en pareja, el motivo es muy simple, jamás lo he querido así, puede que en el fondo (como se lo confesé) eso de manipular las fechas con los sentimientos e ir contracorriente, es parte de mi naturaleza...
Entre cada palabra que iba saliendo de mi boca como agua corriente... me dí cuenta (tarde), que me estaba poniendo de pechito para que aplicara su molestísimo delirio de psiquiatra barato de Houston; me quedé prácticamente muda cuando le confesé (y que yo ya sabía de antemano gracias a mi psicóloga) que yo manipulaba situaciones a mi favor, incluso me acordé de las repetidas veces en que a una semana de estar abrumada con eso del Cupido motorizado, tronaba las relaciones con cualquier pretexto, pues eso de estar entre los 17 y los 22 años, eso de: "No eres tú, soy yo", suena muy coherente y nadie te saca de ese podium donde sólo levantas los hombros, abrumas la mirada y actúas como confundido, hasta que se lo creen.
Por su parte, sólo me miraba entre interesado, burlón y muy cínico; fue el justo momento en que muy digna, cerré la boca y lo miré toda indignada (ja! ese juego de palabras me la imaginé perfecto, eso aplica también a ciertos estados bipolares femeninos), pero como es un lindo (ojete, no hay otra palabra equivalente), nomás resopló y cínicamente me dijo (muy quitado de la pena, el ojete):
-Típico... tú eres del clan "Do it macho way"
-¿?
-Quieres copiar modelos masculinos, con eso reafirmas tu independencia de pensamiento, ocupando lugares que antes no eran propios para una mujer; odias la idea de ser tratada como una mujer frágil... evidenciando todo lo contrario
Al principio, lo tiré de a loco (qué se cree???), pero esas palabritas salerosas me ardieron; eso de que te lean sin esperarlo y encima te sigan adorando por ser así... eso SEÑORES es altamente sensual!!! (pero con medida).
Bueno, no negarán que esta vez me pusé de ejemplo y les mostré un episodio no muy favorable a mi persona y todo ese rollo queda perfecto para la sección:
"LA MAGIA DEL SAN MARKETING"
Para todos aquellos que se encuentren en aprietos financieros y no sepan cómo deleitar a su damita este 14 de febrero, que en lo personal no se a quién se le ocurrió, y demostrarle lo tanto que la quieren, adoran y piensan en ella...
Yo tampoco sé!!!
Pero mi ayuda es todavía más preciada, porque les diré qué NO hacer y salir bien librados del asunto:
1º Nunca tomen decisiones importantes este día, entiéndase: NO dar anillos de compromiso, NO mudarse a la misma casa (si andan en el rollo de definir su relación), NO se vistan de Cupidos y bailen cual querubín, NO tengan sexo improvisado (digo televisado), NO le digan te amo sin antecedentes (no se lo dejen caer de sopetón), NO regalen flores, chocolates o peluches (ya pasaron de moda) y sobre todo, sean otro hombre porque puede su damita enamorarse del galán momentáneo, pasando su original YO a otro nivel.
2º NO hagan cosas que en otro día inspirado o no, harían; está comprobado que las sorpresas obligadas por una fecha no son bien vistas (o chútense eso de: "Es que no me quieres/amas").
3º Recuerden que las mujeres somos bipolares en todo momento, así que traten de ser sutiles, no se les ocurra dar noticias ese día o pretendan algo más, porque aún en un estado semi ciego, las mujeres tenemos un detector de manipulaciones.
4º Por piedad, acuérdense de sus años en el jardín de niños y diviertánse con manualidades creativas (exceptuando a la Manuela por lo menos esta vez).
Algo que sólo les diré esta vez, es que el San Marketing es otra oportunidad idónea para ponerlos a prueba; en el fondo, a nosotras nos vale un pepino eso del San Valentín (se los puedo apostar) porque en realidad, buscamos a un cuate que tenga claro lo que quiere con nosotras. No importando si sólo es sexo o amor o chantaje o calentura...
Creánme, las mujeres somos tan lindas, que siempre sabemos que onda con ustedes, sólo que nos gusta dramatizar.
Ahora, que si en vez de levantarles el ánimo y quitárles un peso encima... hicé todo lo contrario, que más da, (jajaja!!!) dénse una vuelta por acá y dejen de estarse torturando desde hoy.
6 de febrero de 2009
Santo Enmascarado... Santo!!!
"Santo llamando a Blue Demon... Blue Demon contesta!!!"
No quiero perder la oportunidad de escribir sobre el HÉROE, sobre la LEYENDA, el único ÍDOLO MEXICANO de carne y hueso que pudo pelear contra momias, mujeres vampiros, el Dr. No!, bestias infernales, hombres lobo, contra Lorena Velázquez; junto a Blue Demon, manejando un impecable Impala, un Jaguar, un Porche (eso si es estilo); sobre la máscara más representativa del pancracio, la más pesada, la más temida, la más adorada.
Hoy, hace 25 años, el hombre moría para dar paso a la leyenda y el pancracio rindió su último tributo al hombre que defendía al pueblo, volando sobre la tercera cuerda y arrancar de tajo gritos eufóricos de los asiduos fanáticos de la Lucha Libre.
Y me atrevo a decir que, dentro de los símbolos mexicanos venerados, existe uno que se defiende a capa y espada, se lleva con orgullo y se presume con la frente en alto; sacando desde lo más hondo de las entrañas un grito de: Viva México Cabrones!, uniendo por igual ateos, agnósticos, politeístas y monoteístas...
LA MÁSCARA PLATEADA SAGRADA
Inspiración de Quentin Tarantino, de Robert Rodriguez, de Alex de la Iglesia, de Stanley Kubrick y de tantos otros genios, a los cuales unió a sus innumerables filas de creyentes.
Objeto de culto, objeto de veneración, objeto de inspiración, objeto de valentía e identidad. Detrás de todo eso, sólo había un hombre que como su seudónimo lo indicaba, era todo un:
SANTO
Es imposible redactar un escrito objetivo cuando la admiración se apodera de nuestra mente y terminamos exponiendo nuestro lado fanático intensamente...
En los cómics encontramos héroes, en México existió uno de carne y hueso; volaba como Superman desde una tercera cuerda, peleaba contra las bestias como Spiderman y combatía el crimen como Batman; pero ninguno brillaba tanto como el Enmascarado de Plata.
No sólo se rodeaba de mujeres hermosas, manejaba carros hoy clásicos, en sus películas también figuraba (por si fuera poco) la música más cool que pudo haber en su época:
4 de febrero de 2009
Perdigando carmín.
Ya sé que odias este color, imposible de borrar con un suave roce de la servilleta. Ya sé que te cuidas de más cuando estás conmigo. Ya sé que debo ser discreta y cuidadosa; todo eso, ya lo sé.
No soy tonta ni retrasada para que me lo estés repitiendo cada que tienes oportunidad y matas mis ansías de darte placer. Además, yo no tengo la culpa de que siempre traigas contigo esa gran carga de lujuria que con sólo verte o saber que te vería, arda entre mis piernas esa pequeña parte que sólo TÚ tienes tan cerca y exclusiva.
Y no tengo la culpa de que tus propios ímpetus salgan descarrilados a abrazarme y comerme a besos. Menos tendré la culpa de que al no estar conmigo, quieras recordar mi aroma, mis texturas y mis gemidos.
Si de algo tengo culpa, es de perdigar mi carmín entre tus ropas, entre tu cuello y tus caderas; de dejar mi rastro invisible entre tus poros y estalles cada vez que deseo beber de tí. ¿Acaso eso te disgusta?
Entonces prometeré no volver a hacerlo y dejaré de usar ese carmín inquisidor al que tanto detestas, para no dejarte marcado; como si eso te ayudara a alejarte de mí.
¿Que si lo hicé a propósito?
Tal vez... aunque puede que te equivoques en tus conclusiones.
¿Maldita?
Para nada, no querrías conocer mi lado maldito, porque seguro querrías salir corriendo.
Hagamos las cosas fáciles para tí y para mí:
Tú, sigues siendo el objeto de todos mis deseos y de los cuales sé bien, te fascinan; asegurándote de tenerme para tí cuantas veces quieras. En otras palabras, seré tu esclava y obedeceré sin protestar.
Sigo usando mi carmín cuanto se me plazca, dejando un pequeño rastro por todo tu territorio, para placer mío; lo observaré y me complaceré con tan sólo mirarlo furtivamente. Después, podrás desaparecerlo si lo deseas.
Jamás, vuelvas a pedirme que me preocupe por otra... Ése es tu trabajo.
25 de enero de 2009
Why so serius???
Otra prueba de que morir antes de los 30's, de manera tempestuosa y con drogas de por medio, te convierte en leyenda.
¿Pensaban en el Joker?
Todos ponen el mismo... yo soy más grouppie y aquí se se ve mucho mejor.
Lecciones de lástima para novatos
Ahí va otra botella de riquísimo alcohol, prohibido, insoportable, hediondo pero excitante alcohol. Del barato, del corriente, del que arde cuando se traga, cuando se siente caer en el estómago vacío; bueno, sólo alberga las frituras que me tragué literalmente hace media hora, de ésas que anuncian en la mierdosa televisión y que prometen hacer sentir un orgasmo al momento de masticarlas y saborearlas, pero nada como el alcohol.
De momento, miré mi vieja contestadora y su molesto bip que entrecorta los mensajes, aún parece que la gente no se acostumbra a esos cachivaches modernos y la mayoría no deja mensaje, así que después me dejan a mí la friega de preguntar quién chingados llamó, o que demonios quería. Aunque reconocí la antepenúltima, era la que menos quería escuchar; para que me lamento o torturo, mejor me dejo emborrachar nuevamente.
Pasé más de 5 horas dormido desde mi último trago, tengo una perra hambre y ya es de noche; no tengo ni la más remota y estúpida idea de qué hora es, pero por el silencio que reina debe ser de madrugada. La televisión quedó pasmada en esa nueva moda de comerciales donde contratan patiños modernos y ridículos que aplauden y exclaman como idiotas ante ‘inventos’ para hacer a la gente más floja e inútil… más de lo que ya es.
Ya busqué por todo el departamento y ni pizca de comida apta para consumo, ya no importa si humano o de otra índole; mi dinero ha desaparecido o lo he guardado en el mejor escondite que se me pudo ocurrir porque no encuentro ni madres y no pienso volver a pedir fiado, no porque no quiera, sino porque ya me dijeron que ni un mugre chicle me darán hasta que no pague lo que debo; lo haría, si tuviera la más remota idea de cuánto debo.
Hace una semana que me largué de ese cuchitril de cubículo nazi que tenía por espacio de trabajo, irónicamente extraño a la pequeña pirujita de la secretaria del Godínez mierda que tenía por jefe, cuando se me acercaba a hablarme de joterías de feng shui, ¿cómo si yo carajos supiera qué madre es eso? Extraño la jeta del Godínez ojete cuando llegaba tarde, aunque el ojete no tenía ni que decirme, porque el muy ojete ojete llegaba tarde y oliendo a colonia barata y pirata, puede que el Godínez ojete hubiese sido el único que no distinguía su putrefacto aroma a mercado de quinta o décima, de un jabón de baño usado con regularidad. Sé de buena fuente que ese ojete y la pirujilla resbala-nalgas eran clientes frecuentes del hotelucho hediondo y piojoso que está a 10 minutos del trabajo, y confío en mi fuente porque la mentada fuente era yo. Cuando ví el circo que el ojete y la pirujilla montaban al entrar al hotelucho de quinta, cuando regresaba de hacer unos pagos al banco, me escondí tras un árbol, como si yo fuese un investigador de película de ficheras y observé como el Godínez ojete, le agarraba una nalga y con una sonrisa perturbadora le veía las chichis a la pirujilla, saboreándosela antes de tenerla piernas arriba y sin ropa.
Hasta me dio asco, de sólo imaginarme lo que pasaría dentro, quise vomitar, a sabiendas de que me gusta eso del porno crudo, esto rebasaba mis propios límites. Pero aunque el asco me embargara, sabía que tenía en la manga una carta fuerte y con grandes alcances. Así que mi regreso al cuchitril laboral estuvo envuelto de una especie de tragicomedia en la cual al Romeo Godínez se le caían los pantalones al saber que yo sabía de su muy romántica y sexual aventura con la Julieta secre pirujilla, así que debería pensar en mi precio al callar tan trágica y cruel verdad.
La verdad, también me daba lástima la secre pirujilla, pues yo sé de antemano que la secre es una madre soltera, de nalgas fáciles y urgida de dinero; en el fondo, pienso que eso de tener al Godínez ojete embistiéndola con fuerza ruda y babeándole todos sus recovecos, manoseándole cual albañil al póster de la vieja en cueros, no le resultaba tan agradable, pienso que más bien todo lo contrario.
Ahora, entendía de sus vacaciones, de sus días de descanso y de los múltiples retardos de la que era beneficiaria… y si ella los tenía, yo también podía; el Godínez ojete dirá.
Pero yo no contaba con que el destino es crudo e injusto con algunos, esta vez me tocó a mí; mierda y más mierda. En cambio, con el Godínez ojete no fue así, hasta la secre pirujilla tuvo su parte, aunque también fue mala jugada para ella. Ahora tendrá que hacer el oficio de manera más pública y comercial, dudo que con las referencias que ya tiene, encuentre trabajo rápidamente; pero fue enteramente su culpa, eso de cojerse a Godínez no fue a fuerzas y menos repetirlo.
En una semana, he caído muy bajo; tomar alcohol desde que amanece hasta que anochece, no he comido nada saludable desde que el Godínez ojete me despidió, tenía la firme creencia de que odiaba el cuchitril laboral, que me castraban los estúpidos del trabajo, pero los extraño, hasta el hediondo olor del baño extraño. Extraño el salir hasta las altas horas de la madrugada del trabajo, los pedidos extra – extra urgentes del Godínez ojete y sus solicitudes estúpidas de última hora. Extraño al pinche Godínez ojete; incluso Superman extraña a Lex Luthor para seguir teniendo motivación de seguir luchando, el Hombre Araña extraña al Duende Verde o al Dr. Octopus, sin ellos no hubiesen pensado en hacer películas. Todo héroe necesita un némesis.
Botella, ¿quieres ser mi archienemigo? Así esto tendrá algo de irónico y te combato a chupadas, eso ningún superhéroe lo hace, haríamos historia. Seríamos una especie de Dr. Jeckill & Mr. Hyde. Siempre quise ser Mr. Hyde.
Nadie pone en la historia que los chantajes no son buena inversión, no puedo creer que el Godínez ojete y su vieja culo aguado fueran más inteligentes que yo y aún peor, quedar bien ante la sociedad…
Botella, mejor ahórcame, córtame la garganta, total, de aquí al lunes nadie preguntará por mí, mi madre quizás llamé algo intrigada, pero siempre que oye la contestadora, cuelga despavorida antes de dejar un mensaje. El olor a muerto, se hará más fuerte al día siguiente y la vecina llamará a la policía por la pestilencia y así será mi última aparición en público.
Pero eso no es deplorable, ni deprimente. Eso es nada comparado con lo que el Godínez ojete hará. Yo simplemente fui un objeto de avaricia en su trama previamente diseñada y claro, la secre pirujilla ahora desempleada solo fue la incubadora. Eso, eso si es deplorable, deprimente y cruel.
Después de todo, no es tan mala persona, aunque fui el detonador de toda su calamidad; pero no había forma de que yo supiera lo que el Godínez ojete traía entre manos, él y su mujer cuerpo de vaca ranchera. Ni en la televisión pude haber visto, historia más cruel, deprimente y aterradora. Porque de algo si estoy seguro, tengo miedo, miedo de animales como el Godínez ojete, de su mujer cuerpo de vaca, de los Arellano Félix, de Fidel Castro, de Pinochet, de personas como yo que buscan la carroña en la desgracia de los demás… como lo fue con la secre pirujilla, que ahora que lo pienso, es la María Magdalena de esta historia, y yo el Judas que la vendió o más bien, que le trajo la desgracia a su vida; el colmo sería que el Godínez ojete fuera Jesús, aunque eso explicaría porque el mundo esta como está. Así mi desgracia tomó dimensiones bíblicas y eso ya me deprimió. El Godínez ojete no merece tanta distinción.
Pero mi avaricia, mi carroña y mi baja complacencia son lo que realmente me motivan seriamente a darme mi último minuto de vida. Y el modo menos elegante y valiente de irme es dejando una carta cobarde donde ponga que me suicido por voluntad propia, porque me lo merezco y porque le desgracié la vida a una secre pirujilla que en el fondo no es tan mala y que lo hizo por amor maternal; carajo, eso me hace aún más miserable.
Botella amiga, sería mejor que te partieras por la mitad y que una de esas mitades se encajará en la garganta godinezojetesca y le dieras muerte a ese infeliz y la otra mitad fuera directamente al culo de su mujer y la desangraras hasta que ya no tuviera vida. Ya no siento culpa de desearle la muerte a ese par de miserables; pero no me salva de mi propia lástima, eso es caer al abismo. Cuando alguien llega a sentir lástima de sí mismo, ya esta muerto.
Hasta hace una semana, pude recordar el nombre de la secre: Paloma. Lamento lo que pasó, hemosa Paloma, me he cagado sobre tu cabeza, tu cuerpo limpio de culpa, tú que solo actuaste por amor de madre, yo por miserable, por comodidad, porque no tenía nada que perder. Ahora no tengo nada, ni la más ínfima posibilidad de ser un insecto o larva en este mundo. Te deseo que tengas la fuerza para salir adelante y con justa razón, te vengues de ese par de miserables insectos. Yo te apoyo, pero ya no tengo fuerzas ni para respirar porque hasta el oxígeno me mata, no lo merezco, no merezco ni la luz del sol que se cuela por la cortina.
¿Cuánto debo tomar para quedar sin vida? O mejor aún, debo morir de hambre, de sed, de pena, de lástima; huelo a orines rancios, a culpa innegable, a estiércol, arrogancia y soberbia. Huelo a Godínez ojete, al honorable Godínez ojete.
Ojalá viniera Paloma, toda inocente, toda pena, toda enojo, ira y rencor, me encañonara y diera por fin muerte a mi existencia penosa. Pero ya no debe ser el destino más cruel con ella.
¿Que será ahora de ella? Que será ahora de ella después de que yo fui directamente a la farmacia más cercana, compré una cámara fotográfica desechable y les tomé fotos después de su visita al hotelucho, fotos en las cuales se distingue su cara de rabia, asco, dolor y pena. De sentir su cuerpo manoseado por ese marrano y regresar al cuchitril laboral como si nada. Después de que como un maldito hijo de puta, corrí hasta la oficina del Godínez ojete y le aventara a la cara las fotos y le exigiera un precio a mi silencio, beneficios extra y una que otra bonificación por la información que había recabado en esos momentos.
¿Cuál sería la cara de Paloma, después de enterarme que le había ahorrado el trabajo sucio y de pagarle a un muerto de hambre para que sacara pruebas de que ella no podía ser una madre responsable y que ante un tribunal de lo familiar le quitara la patria potestad, dejando indefensa a su hija y claro, con lo bastardo que es el padre, por unos cuantos centavos, el bastardo le cedería la tutela de la nena? ¿Qué cara tendría yo al enterarme del nombre de la nena? Carola… a la que hasta ese momento, le desgracié la existencia.
Lo que pasó después, lo que posiblemente pasará con esa nena en las manos y tutela del Godínez ojete y su inmunda esposa, son fundamento más que necesario para negarme todo tipo de enmienda y compasión; aún ahí parado ante tal mierda de humano, con mis ojos desorbitados por todo eso que mis oídos captaban, por las imágenes que pasaban ante mis ojos… Carola y Paloma son unas santas, ¿Qué demonios hice?
Ningún Dios griego, romano, antiguo, moderno, efímero, crucificado; incluso el Diablo, podrían alegar algo en mi favor; crucé esa línea entre mi avaricia, soberbia y humanidad, al vender para mi beneficio la dignidad y lo más preciado de Paloma. Peor aún, he vendido el alma de Carola a tales buitres malditos, un futuro mutilado y su alma, su gran inocencia. Tal vez, una bala o un filo portentoso sean mucho para mí… ah! Una botella atravesada en plena garganta; pero será una del alcohol más hediondo y barato que pudiese hallar.
Soy tan inmundo que ni un pinche intento por acabar con esto se ha cumplido… ya me repetí hasta el cansancio que no valgo ni madres, que soy peor que mierda, pero no tan mierda como ese Godínez ojete hediondo, inmundo, hijo de puta.
Paloma… sólo de pronunciar y pensar su nombre me hace más vil, no puedo ni respirar, mi autocomplacencia es enferma que repetir el mismo discurso otra vez me da náuseas. Y nada que pueda hacer para reparar un poco del daño que he provocado.
Carola… pobre Carola, maldito sea yo…
Y sólo tú, botella infame, eres lo único que tengo ahora en este mundo, lo único que merezco, la muerte a estas alturas incluso se da el lujo de despreciarme.
De momento, miré mi vieja contestadora y su molesto bip que entrecorta los mensajes, aún parece que la gente no se acostumbra a esos cachivaches modernos y la mayoría no deja mensaje, así que después me dejan a mí la friega de preguntar quién chingados llamó, o que demonios quería. Aunque reconocí la antepenúltima, era la que menos quería escuchar; para que me lamento o torturo, mejor me dejo emborrachar nuevamente.
Pasé más de 5 horas dormido desde mi último trago, tengo una perra hambre y ya es de noche; no tengo ni la más remota y estúpida idea de qué hora es, pero por el silencio que reina debe ser de madrugada. La televisión quedó pasmada en esa nueva moda de comerciales donde contratan patiños modernos y ridículos que aplauden y exclaman como idiotas ante ‘inventos’ para hacer a la gente más floja e inútil… más de lo que ya es.
Ya busqué por todo el departamento y ni pizca de comida apta para consumo, ya no importa si humano o de otra índole; mi dinero ha desaparecido o lo he guardado en el mejor escondite que se me pudo ocurrir porque no encuentro ni madres y no pienso volver a pedir fiado, no porque no quiera, sino porque ya me dijeron que ni un mugre chicle me darán hasta que no pague lo que debo; lo haría, si tuviera la más remota idea de cuánto debo.
Hace una semana que me largué de ese cuchitril de cubículo nazi que tenía por espacio de trabajo, irónicamente extraño a la pequeña pirujita de la secretaria del Godínez mierda que tenía por jefe, cuando se me acercaba a hablarme de joterías de feng shui, ¿cómo si yo carajos supiera qué madre es eso? Extraño la jeta del Godínez ojete cuando llegaba tarde, aunque el ojete no tenía ni que decirme, porque el muy ojete ojete llegaba tarde y oliendo a colonia barata y pirata, puede que el Godínez ojete hubiese sido el único que no distinguía su putrefacto aroma a mercado de quinta o décima, de un jabón de baño usado con regularidad. Sé de buena fuente que ese ojete y la pirujilla resbala-nalgas eran clientes frecuentes del hotelucho hediondo y piojoso que está a 10 minutos del trabajo, y confío en mi fuente porque la mentada fuente era yo. Cuando ví el circo que el ojete y la pirujilla montaban al entrar al hotelucho de quinta, cuando regresaba de hacer unos pagos al banco, me escondí tras un árbol, como si yo fuese un investigador de película de ficheras y observé como el Godínez ojete, le agarraba una nalga y con una sonrisa perturbadora le veía las chichis a la pirujilla, saboreándosela antes de tenerla piernas arriba y sin ropa.
Hasta me dio asco, de sólo imaginarme lo que pasaría dentro, quise vomitar, a sabiendas de que me gusta eso del porno crudo, esto rebasaba mis propios límites. Pero aunque el asco me embargara, sabía que tenía en la manga una carta fuerte y con grandes alcances. Así que mi regreso al cuchitril laboral estuvo envuelto de una especie de tragicomedia en la cual al Romeo Godínez se le caían los pantalones al saber que yo sabía de su muy romántica y sexual aventura con la Julieta secre pirujilla, así que debería pensar en mi precio al callar tan trágica y cruel verdad.
La verdad, también me daba lástima la secre pirujilla, pues yo sé de antemano que la secre es una madre soltera, de nalgas fáciles y urgida de dinero; en el fondo, pienso que eso de tener al Godínez ojete embistiéndola con fuerza ruda y babeándole todos sus recovecos, manoseándole cual albañil al póster de la vieja en cueros, no le resultaba tan agradable, pienso que más bien todo lo contrario.
Ahora, entendía de sus vacaciones, de sus días de descanso y de los múltiples retardos de la que era beneficiaria… y si ella los tenía, yo también podía; el Godínez ojete dirá.
Pero yo no contaba con que el destino es crudo e injusto con algunos, esta vez me tocó a mí; mierda y más mierda. En cambio, con el Godínez ojete no fue así, hasta la secre pirujilla tuvo su parte, aunque también fue mala jugada para ella. Ahora tendrá que hacer el oficio de manera más pública y comercial, dudo que con las referencias que ya tiene, encuentre trabajo rápidamente; pero fue enteramente su culpa, eso de cojerse a Godínez no fue a fuerzas y menos repetirlo.
En una semana, he caído muy bajo; tomar alcohol desde que amanece hasta que anochece, no he comido nada saludable desde que el Godínez ojete me despidió, tenía la firme creencia de que odiaba el cuchitril laboral, que me castraban los estúpidos del trabajo, pero los extraño, hasta el hediondo olor del baño extraño. Extraño el salir hasta las altas horas de la madrugada del trabajo, los pedidos extra – extra urgentes del Godínez ojete y sus solicitudes estúpidas de última hora. Extraño al pinche Godínez ojete; incluso Superman extraña a Lex Luthor para seguir teniendo motivación de seguir luchando, el Hombre Araña extraña al Duende Verde o al Dr. Octopus, sin ellos no hubiesen pensado en hacer películas. Todo héroe necesita un némesis.
Botella, ¿quieres ser mi archienemigo? Así esto tendrá algo de irónico y te combato a chupadas, eso ningún superhéroe lo hace, haríamos historia. Seríamos una especie de Dr. Jeckill & Mr. Hyde. Siempre quise ser Mr. Hyde.
Nadie pone en la historia que los chantajes no son buena inversión, no puedo creer que el Godínez ojete y su vieja culo aguado fueran más inteligentes que yo y aún peor, quedar bien ante la sociedad…
Botella, mejor ahórcame, córtame la garganta, total, de aquí al lunes nadie preguntará por mí, mi madre quizás llamé algo intrigada, pero siempre que oye la contestadora, cuelga despavorida antes de dejar un mensaje. El olor a muerto, se hará más fuerte al día siguiente y la vecina llamará a la policía por la pestilencia y así será mi última aparición en público.
Pero eso no es deplorable, ni deprimente. Eso es nada comparado con lo que el Godínez ojete hará. Yo simplemente fui un objeto de avaricia en su trama previamente diseñada y claro, la secre pirujilla ahora desempleada solo fue la incubadora. Eso, eso si es deplorable, deprimente y cruel.
Después de todo, no es tan mala persona, aunque fui el detonador de toda su calamidad; pero no había forma de que yo supiera lo que el Godínez ojete traía entre manos, él y su mujer cuerpo de vaca ranchera. Ni en la televisión pude haber visto, historia más cruel, deprimente y aterradora. Porque de algo si estoy seguro, tengo miedo, miedo de animales como el Godínez ojete, de su mujer cuerpo de vaca, de los Arellano Félix, de Fidel Castro, de Pinochet, de personas como yo que buscan la carroña en la desgracia de los demás… como lo fue con la secre pirujilla, que ahora que lo pienso, es la María Magdalena de esta historia, y yo el Judas que la vendió o más bien, que le trajo la desgracia a su vida; el colmo sería que el Godínez ojete fuera Jesús, aunque eso explicaría porque el mundo esta como está. Así mi desgracia tomó dimensiones bíblicas y eso ya me deprimió. El Godínez ojete no merece tanta distinción.
Pero mi avaricia, mi carroña y mi baja complacencia son lo que realmente me motivan seriamente a darme mi último minuto de vida. Y el modo menos elegante y valiente de irme es dejando una carta cobarde donde ponga que me suicido por voluntad propia, porque me lo merezco y porque le desgracié la vida a una secre pirujilla que en el fondo no es tan mala y que lo hizo por amor maternal; carajo, eso me hace aún más miserable.
Botella amiga, sería mejor que te partieras por la mitad y que una de esas mitades se encajará en la garganta godinezojetesca y le dieras muerte a ese infeliz y la otra mitad fuera directamente al culo de su mujer y la desangraras hasta que ya no tuviera vida. Ya no siento culpa de desearle la muerte a ese par de miserables; pero no me salva de mi propia lástima, eso es caer al abismo. Cuando alguien llega a sentir lástima de sí mismo, ya esta muerto.
Hasta hace una semana, pude recordar el nombre de la secre: Paloma. Lamento lo que pasó, hemosa Paloma, me he cagado sobre tu cabeza, tu cuerpo limpio de culpa, tú que solo actuaste por amor de madre, yo por miserable, por comodidad, porque no tenía nada que perder. Ahora no tengo nada, ni la más ínfima posibilidad de ser un insecto o larva en este mundo. Te deseo que tengas la fuerza para salir adelante y con justa razón, te vengues de ese par de miserables insectos. Yo te apoyo, pero ya no tengo fuerzas ni para respirar porque hasta el oxígeno me mata, no lo merezco, no merezco ni la luz del sol que se cuela por la cortina.
¿Cuánto debo tomar para quedar sin vida? O mejor aún, debo morir de hambre, de sed, de pena, de lástima; huelo a orines rancios, a culpa innegable, a estiércol, arrogancia y soberbia. Huelo a Godínez ojete, al honorable Godínez ojete.
Ojalá viniera Paloma, toda inocente, toda pena, toda enojo, ira y rencor, me encañonara y diera por fin muerte a mi existencia penosa. Pero ya no debe ser el destino más cruel con ella.
¿Que será ahora de ella? Que será ahora de ella después de que yo fui directamente a la farmacia más cercana, compré una cámara fotográfica desechable y les tomé fotos después de su visita al hotelucho, fotos en las cuales se distingue su cara de rabia, asco, dolor y pena. De sentir su cuerpo manoseado por ese marrano y regresar al cuchitril laboral como si nada. Después de que como un maldito hijo de puta, corrí hasta la oficina del Godínez ojete y le aventara a la cara las fotos y le exigiera un precio a mi silencio, beneficios extra y una que otra bonificación por la información que había recabado en esos momentos.
¿Cuál sería la cara de Paloma, después de enterarme que le había ahorrado el trabajo sucio y de pagarle a un muerto de hambre para que sacara pruebas de que ella no podía ser una madre responsable y que ante un tribunal de lo familiar le quitara la patria potestad, dejando indefensa a su hija y claro, con lo bastardo que es el padre, por unos cuantos centavos, el bastardo le cedería la tutela de la nena? ¿Qué cara tendría yo al enterarme del nombre de la nena? Carola… a la que hasta ese momento, le desgracié la existencia.
Lo que pasó después, lo que posiblemente pasará con esa nena en las manos y tutela del Godínez ojete y su inmunda esposa, son fundamento más que necesario para negarme todo tipo de enmienda y compasión; aún ahí parado ante tal mierda de humano, con mis ojos desorbitados por todo eso que mis oídos captaban, por las imágenes que pasaban ante mis ojos… Carola y Paloma son unas santas, ¿Qué demonios hice?
Ningún Dios griego, romano, antiguo, moderno, efímero, crucificado; incluso el Diablo, podrían alegar algo en mi favor; crucé esa línea entre mi avaricia, soberbia y humanidad, al vender para mi beneficio la dignidad y lo más preciado de Paloma. Peor aún, he vendido el alma de Carola a tales buitres malditos, un futuro mutilado y su alma, su gran inocencia. Tal vez, una bala o un filo portentoso sean mucho para mí… ah! Una botella atravesada en plena garganta; pero será una del alcohol más hediondo y barato que pudiese hallar.
Soy tan inmundo que ni un pinche intento por acabar con esto se ha cumplido… ya me repetí hasta el cansancio que no valgo ni madres, que soy peor que mierda, pero no tan mierda como ese Godínez ojete hediondo, inmundo, hijo de puta.
Paloma… sólo de pronunciar y pensar su nombre me hace más vil, no puedo ni respirar, mi autocomplacencia es enferma que repetir el mismo discurso otra vez me da náuseas. Y nada que pueda hacer para reparar un poco del daño que he provocado.
Carola… pobre Carola, maldito sea yo…
Y sólo tú, botella infame, eres lo único que tengo ahora en este mundo, lo único que merezco, la muerte a estas alturas incluso se da el lujo de despreciarme.
Mercado indie
A veces, la información nos llega de donde menos nos la esperamos. Partiendo de esta premisa, se me quedó grabado en el disco ROM (algo ya dañado por cierto), un proyecto interesante.
No es que me haya fascinado, pero me parece algo bueno y con una propuesta innovadora; el propósito de esta sección, es pasarles al costo aquellos proyectos (y no tanto) de los que me llegó a enterar, quién sabe cómo (por cierto) y que pudieran ser del interés de alguien (uno nunca sabe).
Unos datos sobre el proyecto: Charles Spearin salió un día de su casa en Canadá, entrevistó a toda la gente de su cuadra con una sola pregunta,
¿Qué es para tí la felicidad?
Obtuvo tantas cintas para experimentar de gente común, que se dedicó a musicalizarlas, haciéndo referencias a las notas que las voces tienen de manera natural.
Este proyecto forma parte del sello Arts&Crafts que tiene una sede aquí en México, admito que me dio curiosidad, clickeé y me llevé tremenda sorpresa... me gustó muchisímo el display!!!
Muy indie y con una variedad aceptable.
NOTA AL MARGEN: ARTS&CRAFTS ESTA EN BUSCA DE NUEVAS BANDAS, ASÍ QUE SI ESTAS BUSCANDO UN SELLO PARA PRESENTAR A TU BANDA, PROYECTO O MATERIAL MUSICAL, HAZ CLICK Y PONTE EN CONTACTO.
Do it Motown way!
Este es el año en que la Motown cumple medio siglo de hacer a los blancos cantar música negra.
Aunque tengo un blog de escaparate musical, no puedo evitar meter posts alucivos a tan delirante tema; así que, para brindarle un tono más grillero, expondré que este año es:
EL AÑO NEGRO!!!
Pero no se alarmen... la denominación sólo es una alución quizás a una profecía de nuestro siempre fiel Nostragamus.
Existe la leyenda urbana de que en los escritos de este lindo muchachito (algo paranoico a mi parecer), se encontró un texto alusivo a que cuando un Papa negro encabece la institución católica más importante del mundo, éste se acabaría...
Pues.... SURPRISE!!!
¿Qué aún lo dudan?
Pistas:
El dólar contiene la leyenda: "In God we trust" (En Dios confiamos).
Estados Unidos es la institución más sólida de la actualidad; para confirmar lo anterior, ¿cómo les cayó la crisis?
Es el tipo con el estilo mál cool del momento y,
Le encanta Motown!!!
Que por esto y aquello, aquí les proporciono sólo una pequeña muestra del legado Mo:
En Matando al DJ, podrán escuchar otros cañonazos Mo entrañables de su ególatra preferida.
16 de enero de 2009
Chepina e Igor
- ¿Y cuál me recomiendas?- casi le susurré al vendedor, me daba mucha pena, le pedí que mejor me atendiera una chica, pero por la mirada que me hizo, desistí de la petición. Después de una amplia demostración de modelos, formas, colores, funciones y de precios; debía tomar una decisión o la cuenta, más bien reflejaría el costo de la exposición mercantil.
-Depende de lo que estes buscando, pero en cuestión de funcionalidad y características, yo te recomiendo... Éste!!!
Abrí los ojos del tamaño de un huevo cocido, era el modelo de 20, color morado y batería recargable, 5 velocidades y 4 movimientos distintos. El precio era lo de menos.
En mi primera ida a una sex shop, compré a Igor (así lo llamo). Debo admitir que tenía mucha pena (o pudor) para entrar a un lugar así. Aunque saliendo de ese lugar corrí al OXXO más cercano y compré de esas baterías portátiles que duran, duran y duran.
No aguanté la tentación, desde que Fabricio me dejó por otra vieja (hace como 8 meses), no he tenido sexo con nadie; ni siquiera en mi imaginación. Ninfa (vaya el nombrecito que se buscó Epifanio ahora que usa tacones), me convenció y tiene razón: ya fue mucho tiempo para estar de luto.
Me subí al Chepimóvil (mi Tsuru blanco del 98), le puse las pilas necesarias y estrené a Igor. Al principio, fue algo medio incómodo y difícil de maniobrar, pero después del segundo semáforo y aspirar profundamente, Igor embonó, yo flojita y cooperando, música intensa en el radio (encontré en la guantera un cassette de Bon Jovi donde grabé Always) y el camino fue maravilloso.
Pero quizás, haya vivido los 10 minutos más ricos de toda mi vida, hasta ese momento. También es un milagro que Los 400 pueblos hayan cerrado Insurgentes y el tráfico estuviera insoportable.
Y le dí una segunda oportunidad a Igor (lo siento!)... y una tercera... la cuarta simplemente fue de pensamiento, porque entonces ya no tendría fuerza en las piernas y en los brazos para manejar; jamás había cantado con tanta emoción canciones de Bon Jovi... Ni de haber fingido un orgasmo.
Desde ese día hasta la fecha, ruego que haya una manifestación, un paro o una peregrinación para poner de nuevo ese viejo cassette de Bon Jovi, sacar las pilas que duran, duran y duran y sacar a pasear a Igor.
Hace mucho que no me acuerdo de Fabricio, sólo cuando en medio de un orgasmo grito:
-Fabricio... Eres un pendejo, no soy FRÍGIDAAAAAAAAAHHHHHHH!!!!!!!!!!!
¿Por qué rayos, los hombres siempre dicen que una es frígida cuando queremos platicar con ellos acerca del sexo?
Hasta el momento, Igor y yo tenemos una relación abierta y una excelente comunicación; ni es celoso... ni infiel.
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